"Господи, не хочу ее видеть!" - и жена умерла

В глухой московской пробке за рулем «Мерседеса» сидел невысокий, крепко сложенный мужчина. Его лысая голова то и дело покрывалась испариной. Ему никак не удавалось настроить климат-контроль — то становилось слишком жарко, то почему-то начинал дуть неприятный холодный воздух прямо в лицо. Он пытался слушать радио — но через минуту станция начинала его раздражать, и он снова переключал канал. Машины вообще перестали ехать. Можно было глушить мотор. В туннеле и так дышать было нечем.

Откинувшись в водительском кресле, он закрыл глаза. «Ну почему? Ну почему все так плохо? Почему никакой радости в жизни? Почему сплошные эти пробки на дорогах? Почему дома — одни проблемы? Почему на работе — сплошные подставы? Господи, да когда же все это закончится?»

Он вспомнил свой последний визит к психологу и начал мысленно визуализировать проблемы. «Так, какая из них самая противная? Пробки? Нет! Работа? Противнее, но терпимо. А, вот она! От чего уже начинает просто воротить! Жена! Как же она мне надоела со своими ежедневными претензиями! Ну что ей еще надо! Катается, как сыр в масле! Полон дом помощниц! Еда — лучшая. Одежда — все, что хочет! Дом — на Рублевке. Дочка — в Англии учится. Ну что ей еще надо! Любви ей, видите ли, не хватает! Внимания! Да меня от нее просто воротит! Господи, Ты понимаешь, я больше ее видеть вообще не хочу! Не хочу!»

Раздражение опять накатило волной.

«Как бы было без нее хорошо! Ни скандалов, ни бесконечных и бессмысленных выяснений отношений. Это не так. То не эдак. Сама не знает, чего хочет. С жиру бесится».

Переливчатый сигнал смартфона вывел его из подступившей сонливости. Так и есть. Опять ей что-то надо. Отключив звук, он не стал отвечать. Но телефон снова завибрировал.

— Слушаю тебя. Что случилось? — с трудом скрывая раздражение, почти выкрикнул в трубку.

На том конце повисло какое-то странное молчание.

— Вы Сергей? — незнакомый голос какого-то мужчины.

— Да, а вы кто? И почему у вас телефон моей жены?

— Извините. Младший лейтенант ГИБДД Оскаров. Ваш номер чаще всего среди последних вызовов… — Тут полицейский как-то неестественно замялся. — Ваша супруга попала в аварию. Лобовое столкновение. С летальным исходом. Извините. МКАД, 63-й километр. Приезжайте для освидетельствования. Всего хорошего!

В трубке быстро прекратились короткие гудки.

Где-то там, на другом конце Москвы, в груде железа лежало тело его жены. Когда-то любимой. Голову пронзила страшная мысль: «Это я ее убил. Я! Зачем я все это думал? Ну зачем? Господи, да как же так?.. Нет. Это просто случайность. Все равно об этом никто не узнает. Никто. Но батюшке я расскажу. Он подтвердит, что я нисколько не виноват. Батюшка хороший».

Медленно двинулась автомобильная вереница. И до него вдруг дошло, что больше на соседнем кресле она никогда сидеть не будет. Но он ведь совсем не этого хотел!..

***

Как цыганка на психотерапевта нарвалась

Над людским потоком в метро словно парит высокая крупная цыганка. Она никуда не торопится, заняла позицию рядом с колонной, откуда хорошо просматривается большая часть холла. Ее острый орлиный взгляд моментально оценивает проходящих мимо. В мозгу идет напряженнейшая аналитическая работа. «Нет, не то… нет… опасно… нищеброд… студент… парочка… все не то…» Глаза хищнически стреляют из стороны в сторону в поисках добычи.

Из вагона метро выходит невысокий худощавый мужчина — и сразу же замечает охотницу. Настроение у него прекрасное, сегодня приема больных нет, библиотечный день, можно спокойно продолжить работу над диссертацией. Психотерапия — дело непростое, требует предельного напряжения. Но сегодня можно и похулиганить. Сразу поняв, что происходит на платформе, он глубоко натягивает капюшон кофты, понуро опускает голову и неторопливо семенит в сторону выхода.

«Есть!» Щелчок — и глаза цыганки зажигаются таинственным пламенем, она быстро догоняет мужчину.

Лишь только она равняется с ним, он резко оборачивается и хватает ее за руку. Проникновенный взгляд больших серых глаз впивается цыганке прямо в сердце.

— Вижу беду твою! — слегка округлив глаза, полушепотом медленно произносит мужчина. — Она уже совсем рядом, но ты ее не замечаешь! Горе, горе вокруг, море горя!..

И без того огромные глаза цыганки наполняются животным ужасом.

— Пусти! Отстань! Кто ты такой? — Стремительно побледневшая цыганка вырывает свою руку и с колотящимся от страха сердцем, не разбирая дороги, бросается к выходу.

Мужчина отбрасывает назад свой капюшон и смотрит, как охваченная ужасом охотница бежит по эскалатору наверх.

Больше на этой станции цыгане никогда не появлялись.

Рассказ "Опасные мысли" из книги протоиерея Павла Великанова «Самый Главный Господин», вышедшей недавно в издательстве «Никея».